"Pero en la tempestad no hay posesión. Entonces pactas
con los trémulos fantasmas del otoño
junto al cadáver azul de rocinante,
en la ciudad de alcohol y piedra
donde nadie ha resucitado todavía".
de Aldo Oliva
No puedo pasar sin detenerme a recordar a los objetos que veo en la mesa, imágenes de pinturas, de historias pasadas, las vidrieras del almacén con la calavera y el librito de poesías de golondrinas.
Cosas vistas en memento mori o naturalezas muertas o ambos, en banquetes o sus restos. Y la arena. El lugar donde lo que queda se acumula, como un último puerto.
Es mi mirada una puerta que se abre o se cierra, buscando saber si los objetos de mis recuerdos están ahí bajo la arena, o son contornos. Puedo elegir en la encrucijada? Mientras oscilo en este vaivén, mis ojos se deslizan por la arena y se raspan, un poco en la superficie.
Otra pregunta, Por qué ese límite, esa distancia con las cosas?
Las uvas se ven rozagantes aún bañadas de arena, pero no podemos tomar nada, como dice Oliva "nadie ha resucitado todavía".
Empiezo a ver el vaivén del tiempo en la obra. la forma que se ofrece firme como una piedra, eterna y a la vez, puede desaparecer con la marea, o quizás el viento. Y hoy hubo mucho viento.
Tengo que olvidar algunas cosas para descubrir este extraño banquete.
"Las que vivo cada día. Las que
he pisoteado para seguir vivo.
Pero durante un minuto o dos me olvidé
de mí mismo y de todo lo demás. Sé que lo hice".
del poema Esta mañana de Raymond Carver.
Servidos en la mesa, peras, uvas, vela, jarro, plato, caracolas, todos camuflados, son como pájaros, que se posan un instante, y sin más ya no están, nos marcan el paso del tiempo, allí donde no hay nada hacen el tiempo y su eco en nosotros.
Texto Marcela Galuppo
Comentario sobre la instalación de mariana de matteis en Arteba 2023
Diego Obligado Galería
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